Kapitel Eins

Es ist niemand mehr da

Als Mary Lennox zu ihrem Onkel nach Misselthwaite Manor geschickt wurde, sagten alle, dass sie das unangenehmste aussehende Kind sei, das man je gesehen habe. Und es stimmte auch. Sie hatte ein kleines mageres Gesicht und einen kleinen mageren Körper, dünnes hellblondes Haar und einen sauren Gesichtsausdruck. Ihr Haar war gelb und ihr Gesicht war gelb, weil sie in Indien geboren worden war und immer unter irgendeiner Krankheit gelitten hatte. Ihr Vater hatte eine Position in der britischen Verwaltung inne und war selbst immer beschäftigt und krank, und ihre Mutter war eine große Schönheit gewesen, die nur ausgehen und sich mit fröhlichen Menschen unterhalten wollte. Sie hatte überhaupt kein kleines Mädchen gewollt, und als Mary geboren wurde, gab sie sie in die Obhut einer Ayah, der man zu verstehen gab, dass sie, wenn sie der Mem Sahib gefallen wollte, das Kind so viel wie möglich aus den Augen halten musste. So wurde das kranke, quengelige, hässliche kleine Baby aus dem Weg geräumt, und auch als es zu einem kranken, quengeligen, herumwatschelnden Ding wurde, blieb es aus dem Weg. Sie erinnerte sich nie, etwas anderes vertraut gesehen zu haben als die dunklen Gesichter ihrer Ayah und der anderen einheimischen Diener, und da diese immer gehorchten und ihr in allem ihren Willen ließen, weil die Mem Sahib zornig würde, wenn sie durch ihr Weinen gestört wurde, war Mary mit sechs Jahren ein so tyrannisches und selbstsüchtiges kleines Schwein, wie es je gelebt hatte. Die junge englische Gouvernante, die sie unterrichten sollte, mochte sie so wenig, dass sie ihre Stelle nach drei Monaten aufgab, und wenn andere Gouvernanten kamen, um sie zu ersetzen, gingen sie immer schneller weg als die erste. So hätte Mary, wenn sie nicht wirklich lesen lernen wollen hätte, ihre Buchstaben überhaupt nie gelernt.

An einem schrecklich heißen Morgen, als sie etwa neun Jahre alt war, wachte sie auf und war sehr mürrisch, und sie wurde noch mürrischer, als sie sah, dass die Dienerin, die neben ihrem Bett stand, nicht ihre Ayah war.

»Warum bist du gekommen?«, sagte sie zu der fremden Frau. »Ich werde dir nicht erlauben zu bleiben. Schick meine Ayah zu mir.«

Die Frau sah erschrocken aus, aber sie stammelte nur, dass die Ayah nicht kommen könne, und als Mary in Wut geriet und sie schlug und trat, sah die Frau nur noch erschrockener aus und wiederholte, dass es unmöglich sei, dass die Ayah zu Missie Sahib komme.

Es lag etwas Geheimnisvolles in der Luft an jenem Morgen. Nichts geschah in seiner gewohnten Ordnung und mehrere der einheimischen Diener schienen zu fehlen, während diejenigen, die Mary sah, schlichen oder beeilten sich mit bleichen und angsterfüllten Gesichtern umher. Aber niemand wollte ihr etwas erzählen und ihre Ayah kam nicht. Sie blieb tatsächlich allein, als der Morgen voranschritt, und schließlich wanderte sie hinaus in den Garten und begann unter einem Baum neben der Veranda allein zu spielen. Sie tat so, als würde sie ein Blumenbeet anlegen, und steckte große scharlachrote Hibiskusblüten in kleine Erdhaufen, während sie immer zorniger wurde und vor sich hin murmelte, was sie sagen würde und welche Namen sie Saidie geben würde, wenn sie zurückkehrte.

»Schwein! Schwein! Tochter von Schweinen!«, sagte sie, denn einen Einheimischen ein Schwein zu nennen, ist die schlimmste Beleidigung überhaupt.

Sie rieb ihre Zähne aneinander und wiederholte dies immer wieder, als sie ihre Mutter auf der Veranda mit jemandem herauskommen hörte. Sie war mit einem blonden jungen Mann zusammen und sie standen zusammen da und redeten mit leisen, seltsamen Stimmen. Mary kannte den blonden jungen Mann, der wie ein Junge aussah. Sie hatte gehört, dass er ein sehr junger Offizier war, der gerade aus England gekommen war. Das Kind starrte ihn an, aber sie starrte vor allem auf ihre Mutter. Sie tat dies immer, wenn sie die Chance hatte, sie zu sehen, denn die Mem Sahib – Mary pflegte sie meistens so zu nennen – war eine so große, schlanke, hübsche Person und trug so wunderbar schöne Kleider. Ihr Haar war wie gelockte Seide und sie hatte ein feines kleines Näschen, das so aussah, als würde es Dinge verachten, und sie hatte große lachende Augen. Alle ihre Kleider waren dünn und fließend, und Mary sagte, sie seien »voller Spitze«. Sie sahen heute Morgen voller Spitze aus als je zuvor, aber ihre Augen lachten überhaupt nicht. Sie waren groß und verängstigt und blickten flehend zu dem Gesicht des blonden jungen Offiziers auf.

»Ist es so sehr schlecht? Ach, ist es?«, hörte Mary sie sagen.

»Furchtbar«, antwortete der junge Mann mit zitternder Stimme. »Furchtbar, Mrs. Lennox. Du hättest vor zwei Wochen in die Berge fahren sollen.«

Die Mem Sahib rang ihre Hände.

»Ach, ich weiß, ich hätte es sollen!«, rief sie aus. »Ich bin nur geblieben, um zu diesem alberne Dinner Party zu gehen. Was für eine Närrin ich war!«

In genau diesem Augenblick erhob sich aus den Quartieren der Dienstboten ein so lautes Wehklagen, dass sie den Arm des jungen Mannes ergriff, und Mary zitterte am ganzen Körper. Das Wehklagen wurde immer wilder.

„Was ist? Was ist denn?" keuchte Mrs. Lennox.

„Jemand ist gestorben," antwortete der junge Offizier. „Sie haben mir nicht gesagt, dass es unter Ihren Dienern ausgebrochen ist."

„Ich wusste es nicht!" rief die Mem Sahib. „Komm mit mir! Komm mit mir!" und sie wandte sich um und lief ins Haus.

Danach ereigneten sich schreckliche Dinge, und das Geheimnis des Morgens wurde Mary erklärt. Die Cholera war in ihrer tödlichsten Form ausgebrochen und Menschen starben wie die Fliegen. Die Ayah war in der Nacht erkrankt, und weil sie gerade gestorben war, hatten die Dienstboten in den Hütten gewehklagt. Bis zum nächsten Tag waren drei weitere Dienstboten tot und andere waren in Angst geflohen. Überall herrschte Panik, und in allen Bungalows starben Menschen.

Während der Verwirrung und Bestürzung des zweiten Tages verbarg sich Mary in der Kinderstube und wurde von jedem vergessen. Niemand dachte an sie, niemand wollte sie haben, und seltsame Dinge ereigneten sich, von denen sie nichts wusste. Mary wechselte zwischen Weinen und Schlafen während der Stunden ab. Sie wusste nur, dass Menschen krank waren und dass sie geheimnisvolle und furchterregende Geräusche hörte. Einmal schlich sie in das Esszimmer und fand es leer vor, obwohl eine nur halb aufgegessene Mahlzeit auf dem Tisch stand und Stühle und Teller aussahen, als wären sie hastig zurückgeschoben worden, als die Gäste plötzlich aufgestanden waren. Das Kind aß etwas Obst und Kekse, und weil sie durstig war, trank sie ein Glas Wein, das fast voll dastand. Es war süß, und sie wusste nicht, wie stark es war. Sehr bald wurde sie furchtbar schläfrig, und sie ging zurück in ihre Kinderstube und sperrte sich wieder ein, verängstigt durch die Schreie, die sie in den Hütten hörte, und das eilige Getrappel von Füßen. Der Wein machte sie so schlaftrunken, dass sie kaum die Augen offen halten konnte, und sie legte sich auf ihr Bett und wusste danach lange Zeit nichts mehr.

Viele Dinge ereigneten sich während der Stunden, in denen sie so tief schlief, aber sie wurde nicht durch das Wehklagen und die Geräusche von Dingen gestört, die in den Bungalow getragen wurden und wieder hinaus.

Als sie aufwachte, lag sie da und starrte auf die Wand. Das Haus war vollkommen still. Sie hatte es noch nie so schweigsam erlebt. Sie hörte weder Stimmen noch Schritte und fragte sich, ob alle von der Cholera genesen waren und all das Unheil vorbei war. Sie fragte sich auch, wer sich nun um sie kümmern würde, jetzt wo ihre Ayah tot war. Es würde eine neue Ayah geben, und vielleicht würde sie einige neue Geschichten kennen. Mary war die alten ziemlich überdrüssig. Sie weinte nicht, weil ihre Pflegerin gestorben war. Sie war kein liebevolles Kind und hatte sich nie viel aus jemandem gemacht. Das Getümmel und die Aufregung und das Wehklagen wegen der Cholera hatten sie verängstigt, und sie war böse geworden, weil niemand zu bemerken schien, dass sie am Leben war. Alle waren zu panisch, um an ein kleines Mädchen zu denken, das niemand liebte. Wenn Menschen die Cholera hatten, schien es, dass sie an nichts anderes dachten als an sich selbst. Aber wenn alle wieder genesen waren, würde sicher jemand sich erinnern und kommen, um nach ihr zu suchen.

Aber niemand kam, und während sie wartend dalag, schien das Haus immer stiller zu werden. Sie hörte etwas auf der Matte rascheln und als sie hinabschaute, sah sie eine kleine Schlange entlang gleiten und sie mit Augen wie Edelsteine beobachten. Sie hatte keine Angst, denn es war ein harmloses kleines Ding, das ihr nichts zuleide tun würde, und es schien in Eile zu sein, aus dem Zimmer zu kommen. Es glitt unter der Tür hindurch, während sie ihm zusah.

„Wie seltsam und still es ist," sagte sie. „Es klingt, als wäre außer mir und der Schlange niemand im Bungalow."

Fast in der nächsten Minute hörte sie Schritte auf dem Platz und dann auf der Veranda. Es waren Männerschritte, und die Männer betraten den Bungalow und sprachen leise. Niemand ging ihnen entgegen oder sprach mit ihnen, und sie schienen Türen zu öffnen und in Zimmer zu schauen.

„Welche Trostlosigkeit!" hörte sie eine Stimme sagen. „Diese wunderbare, wunderbare Frau! Ich nehme an, auch das Kind. Ich hörte, es gab ein Kind, obwohl niemand es je sah."

Mary stand in der Mitte der Kinderstube, als sie die Tür einige Minuten später öffneten. Sie sah wie ein hässliches, trotziges kleines Ding aus und runzelte die Stirn, weil sie anfing, Hunger zu bekommen und sich schändlich vernachlässigt zu fühlen. Der erste Mann, der hereinkam, war ein großer Offizier, den sie einmal mit ihrem Vater sprechen gesehen hatte. Er sah müde und beunruhigt aus, aber als er sie sah, war er so erschrocken, dass er fast einen Satz rückwärts machte.

Der Geheime Garten

„Barney!" rief er. „Ein Kind ist hier! Ein Kind ganz allein! An einem Ort wie diesem! Erbarme dich unser, wer ist sie!"

„Ich bin Mary Lennox", sagte das kleine Mädchen und richtete sich steif auf. Sie dachte, der Mann war sehr unhöflich, das Bungalow ihres Vaters „ein Ort wie dieser" zu nennen! „Ich bin eingeschlafen, als alle die Cholera hatten, und bin gerade erst aufgewacht. Warum kommt niemand?"

„Das ist das Kind, das noch niemand je gesehen hat!" rief der Mann aus und wandte sich seinen Begleitern zu. „Man hat es wirklich vergessen!"

„Warum wurde ich vergessen?" sagte Mary und stampfte mit dem Fuß auf. „Warum kommt niemand?"

Der junge Mann, der Barney hieß, sah sie sehr traurig an. Mary glaubte sogar, ihn blinzeln zu sehen, als wollte er Tränen fortblinzeln.

„Armes kleines Ding!" sagte er. „Es gibt niemanden, der kommen könnte."

Auf diese seltsame und plötzliche Weise erfuhr Mary, dass sie weder Vater noch Mutter mehr hatte; dass sie gestorben waren und nachts fortgebracht worden waren, und dass die wenigen einheimischen Diener, die nicht gestorben waren, das Haus so schnell verlassen hatten, wie sie nur konnten, ohne sich auch nur zu erinnern, dass es ein Missie Sahib gab. Deshalb war der Ort so still. Es stimmte, dass nur sie und die kleine raschelnde Schlange im Bungalow waren.

Kapitel Zwei

Fräulein Mary, die Widerspenstige

Mary hatte ihre Mutter gerne aus der Ferne angesehen und gefunden, dass sie sehr hübsch war, aber da sie sehr wenig von ihr wusste, konnte man nicht erwarten, dass sie sie liebte oder sie sehr vermisste, als sie fort war. Sie vermisste sie überhaupt nicht, und da sie ein in sich selbst verliebtes Kind war, wandte sie ihren ganzen Gedanken sich selbst zu, wie sie es immer getan hatte. Wäre sie älter gewesen, hätte sie sich zweifellos sehr angespannt gefühlt, allein in der Welt zurückgelassen zu sein, aber sie war sehr jung, und da sie immer versorgt worden war, nahm sie an, dass es immer so sein würde. Was sie dachte, war, dass sie gerne wissen wollte, ob sie zu netten Menschen gehen würde, die höflich zu ihr wären und ihr ihren Willen ließen wie ihre Ayah und die anderen einheimischen Diener.

Sie wusste, dass sie nicht im Haus des englischen Geistlichen bleiben würde, wo man sie zuerst untergebracht hatte. Sie wollte nicht bleiben. Der englische Geistliche war arm und hatte fünf Kinder, fast alle im gleichen Alter, und sie trugen schäbige Kleidung und zankten sich ständig und rissen sich gegenseitig Spielzeug weg. Mary hasste ihr unordentliches Bungalow und war zu ihnen so unangenehm, dass nach dem ersten oder zweiten Tag niemand mit ihr spielen wollte. Am zweiten Tag gaben sie ihr einen Spitznamen, der sie wütend machte.

Es war Basil, der ihn sich zuerst ausgedacht hatte. Basil war ein kleiner Junge mit frechen blauen Augen und einer Stuppsnase, und Mary hasste ihn. Sie spielte allein unter einem Baum, gerade wie am Tag, als die Cholera ausbrach. Sie schuf Erdhaufen und Pfade für einen Garten, und Basil kam heran, um zuzuschauen. Bald wurde es ihn interessieren und plötzlich machte er einen Vorschlag.

„Warum legst du dort keinen Steinhaufen hin und stellst dir vor, dass es eine Steingartenbeet ist?" sagte er. „Dort in der Mitte", und er beugte sich über sie, um zu zeigen.

„Geh weg!" rief Mary. „Ich will keine Jungen. Geh weg!"

Für einen Moment sah Basil zornig aus, dann begann er zu hänseln. Er hänselte immer seine Schwestern. Er tanzte um sie herum und schnitt Grimassen und sang und lachte.

„Fräulein Mary, die Widerspenstige, wie wächst dein Garten so lustig? Mit silbernen Glöckchen und Muschelschalen und Ringelblumen in einer Reihe."

Er sang es, bis die anderen Kinder es hörten und auch lachten; und je zorniger Mary wurde, desto mehr sangen sie „Fräulein Mary, die Widerspenstige"; und danach nannten sie sie, solange sie bei ihnen blieb, untereinander „Fräulein Mary, die Widerspenstige" und oft, wenn sie zu ihr sprachen.

„Du wirst am Ende der Woche nach Hause geschickt", sagte Basil zu ihr. „Und wir freuen uns darauf."

„Ich freue mich auch darauf", antwortete Mary. „Wo ist zu Hause?"

„Sie weiß nicht, wo zu Hause ist!" sagte Basil mit siebenjähriger Verachtung. „Es ist natürlich England. Unsere Großmutter lebt dort und unsere Schwester Mabel wurde letztes Jahr zu ihr geschickt. Du wirst nicht zu deiner Großmutter gehen. Du hast keine. Du wirst zu deinem Onkel gehen. Sein Name ist Mr. Archibald Craven."

„Ich weiß nichts über ihn", schnappte Mary.

„Ich weiß, dass du das nicht tust," antwortete Basil. „Du weißt überhaupt nichts. Mädchen wissen das nie. Ich habe Vater und Mutter über ihn sprechen hören. Er lebt in einem großen, öden alten Haus auf dem Land und niemand geht in seine Nähe. Er ist so mürrisch, dass er es ihnen nicht erlaubt, und sie würden ohnehin nicht kommen, wenn er es ihnen erlauben würde. Er ist ein Buckelliger und er ist einfach furchtbar."

„Das glaube ich dir nicht," sagte Mary; und sie wandte sich ab und stöpselte sich die Finger in die Ohren, weil sie nicht mehr zuhören wollte.

Aber sie dachte danach lange darüber nach; und als Mrs. Crawford ihr in dieser Nacht sagte, dass sie in ein paar Tagen nach England segeln würde, um zu ihrem Onkel Mr. Archibald Craven zu gehen, der auf dem Misselthwaite Manor lebte, sah sie so unbewegt und hartnäckig desinteressiert aus, dass sie nicht wussten, was sie von ihr halten sollten. Sie versuchten, freundlich zu ihr zu sein, aber sie wandte nur ihr Gesicht ab, als Mrs. Crawford versuchte, sie zu küssen, und hielt sich steif, wenn Mr. Crawford ihr die Schulter tätschelte.

„Sie ist solch ein unansehnliches Kind," sagte Mrs. Crawford danach bedauernd. „Und ihre Mutter war solch eine hübsche Kreatur. Sie hatte auch sehr hübsche Manieren, und Mary hat die unattraktivsten Weisen, die ich je bei einem Kind gesehen habe. Die Kinder nennen sie ‚Fräulein Mary ganz verkehrt', und obwohl es unartig von ihnen ist, kann man es verstehen."

„Vielleicht hätte Mary einige hübsche Weisen gelernt, wenn ihre Mutter ihr hübsches Gesicht und ihre hübschen Manieren öfter ins Kinderzimmer mitgenommen hätte. Es ist sehr traurig, jetzt wo die arme, schöne Kreatur fort ist, sich zu erinnern, dass viele Menschen nie einmal wussten, dass sie überhaupt ein Kind hatte."

„Ich glaube, sie hat sie kaum je angeschaut," seufzte Mrs. Crawford. „Als ihre Ayah tot war, gab es niemanden, der sich um das kleine Ding Gedanken machte. Stell dir vor, die Diener liefen fort und ließen sie ganz allein in diesem verlassenen Bungalow. Colonel McGrew sagte, er wäre fast aus seiner Haut gefahren, als er die Tür öffnete und sie allein in der Mitte des Zimmers stehen fand."

Mary machte die lange Reise nach England unter der Obhut der Ehefrau eines Offiziers, die ihre Kinder in ein Internat bringen wollte. Sie war sehr in ihren eigenen kleinen Jungen und ihr Mädchen vertieft und war ziemlich erleichtert, das Kind der Frau zu übergeben, die Mr. Archibald Craven in London zu ihr schickte. Die Frau war seine Haushälterin auf dem Misselthwaite Manor und hieß Mrs. Medlock. Sie war eine stattliche Frau mit sehr roten Wangen und scharfen schwarzen Augen. Sie trug ein sehr violettes Kleid, einen schwarzen Seidenmantel mit Jetfransen daran und einen schwarzen Hut mit violetten Sammetblumen, die in die Höhe standen und zitterten, wenn sie ihren Kopf bewegte. Mary mochte sie überhaupt nicht, aber da sie sehr selten Menschen mochte, war daran nichts Besonderes; außerdem war es sehr offensichtlich, dass Mrs. Medlock nicht viel von ihr hielt.

„Mein Wort! Sie ist ein unansehnliches kleines Ding!" sagte sie. „Und wir hatten gehört, dass ihre Mutter eine Schönheit war. Sie hat da nicht viel vererbt, nicht wahr, Ma'am?"